Zum Schlund hinunter f hrt die Treppe,
Die Stufen morsch, die Luft ist kalt.
Ein Spiegel liegt dort an der Kette,
Sein Glas ist br chig, blind und alt.

Ein Engel drin mit starrem Blicke,
Die Wangen schmal, die Augen tief.
Zu Boden tropft die Deckenn sse,
Die Sprosse f llt, der Spiegel bricht.

Brich es! Des Spiegels Licht !
Brich es! Sein Angesicht !

Verletzt dem Ding die schwachen Fl gel!
Der Engel schreit, der Himmel brennt.
Dort drau en eine Menschenkette
Und Gott schickt uns ein Leichenhemd.

Der blinde Spiegel, er zerbrach,
Verschlossen ist die alte Wund.
Und doch h rst Du in toten Scherben,
des Engels Ruf, nach Niederkunft.